Autor: Raúl Amado

Charles de Foucauld y la Misa como misión

He leído recientemente el breve pero sugestivo folleto Charles de Foucauld, hijo de Dios, soldado de Francia, hermano de Jesús (Ed. Gladius, 2023), en el que se repasa, con tono devoto y militante, la vida y muerte del vizconde francés convertido en ermitaño del desierto. El autor es Bernardino Montejano. Hay en este librito mucho que mueve a la piedad, pero también elementos que invitan a una lectura más matizada, incluso crítica.

Lo primero que me llamó la atención fue la centralidad de la Misa no ya como cumbre de la vida cristiana (lo cual es incuestionable), sino como criterio de misión. El folleto afirma, en efecto, que al fundar su pequeña familia religiosa, Foucauld no exigía la predicación ni la catequesis, sino el ofrecimiento del Santo Sacrificio, la oración y las obras de piedad. Puede parecer extraño a primera vista: ¿cómo pensar la evangelización sin anuncio explícito? ¿Cómo concebir la misión como algo silencioso, casi estático?

Sin embargo, esta concepción encierra una verdad profunda, aunque peligra de ser malinterpretada. En Charles de Foucauld, la liturgia no es decoración ni “espiritualidad” en el sentido moderno del término: es acto real, ontológico, que transforma al oferente en ofrenda. El altar se convierte así en trono y tumba, y el misionero, en hostia. No convence por elocuencia, sino por oblación. Esta es, me atrevo a decir, una teología de la presencia: una “misión eucarística”, donde el alma sacerdotal testimonia con su sola existencia la primacía de Cristo.

No obstante uno debe señalar una tensión importante. El texto sostiene que a los musulmanes no se los puede evangelizar directamente, porque primero hay que civilizarlos, pues los hombres cultos se abren con mayor facilidad a la verdad. Se trata de una afirmación que refleja más el pensamiento colonial del tiempo de de Foucauld que el Evangelio Eterno. El riesgo es evidente: confundir el Reino con Europa, la fe con la cultura, el Cristo con la Cristiandad. El catolicismo ha caído muchas veces en este error.

Finalmente, el folleto trata con veneración su muerte, aunque sin usar expresamente el término martirio. Se nos narra cómo, en medio del pánico, un tuareg lo hiere de muerte creyendo que iban a rescatarlo. No hay odio a la fe, sino miedo, confusión, caos. Y sin embargo, el texto sugiere que hay en esta muerte una forma de martirio, quizás no jurídico, pero sí místico. No lo contradigo: hay martirios que sólo Dios contabiliza, ofrecimientos silenciosos que no caben en la categoría de “odium fidei”, pero que brotan del mismo Amor crucificado.

Como un exiliado de Roma, sin haber renegado nunca del altar, encuentro en Charles de Foucauld una figura muy interesante. Es el tipo del santo silencioso, del testigo que evangeliza desde el tabernáculo interior, del misionero que no impone, sino que se inmola. Quizás allí reside su actualidad: en mostrar que la Misa no es un rito para creyentes, sino una presencia que reclama al mundo entero.

Los vagabundos del Dharma y el silencio que ruge

Hay libros que uno posterga no por desinterés, sino por respeto. The Dharma Bums fue, para mí, uno de esos. Compré una hermosa edición de Anagrama hace más de dos años y la dejé reposar en la biblioteca, esperando quizá no el tiempo oportuno, sino la disposición del alma. Sospechaba que su lectura me interpelaría con una intensidad que no estaba aún en condiciones de recibir. Volver a Kerouac era, en cierto modo, volver a una parte de mí que había quedado en suspenso, disimulada bajo los hábitos del presente.

La primera vez que leí On the Road estaba en la universidad. Me deslumbró. A esa edad, no buscaba todavía una doctrina sino una forma de respirar. Y la encontré en la voz beat, en ese ritmo errante que hacía del deseo una forma legítima de conocimiento. Por entonces me fascinaban Ginsberg, Ferlinghetti, Snyder. Recitábamos versos en voz alta, como quien invoca. Soñaba con subirme a un camión y recorrer mi país de punta a punta.

Volver ahora a The Dharma Bums ha sido, en cambio, una lectura madura, melancólica. Hay algo en ese texto que ya no busca epifanías a la velocidad del motor, sino algo más simple, más íntimo: la amistad, la montaña, la taza de té. Ray Smith, el protagonista, vive escindido entre la vida urbana, festiva y desbordada, y una necesidad de retiro que no es fuga, sino búsqueda. Ese desgarramiento —ese doble llamado de la comunión y la soledad— me resulta hoy profundamente reconocible. Kerouac, sin renunciar al hambre de absoluto, parece haber comprendido que ni la ciudad ni el monte salvarán al hombre, pero ambas pueden consolarlo.

No soy budista. Pero hay momentos en que la voz del silencio —esa que él describe como un “rugido misterioso”, un Shhhh primordial— me resulta tan familiar como una oración que uno ha olvidado decir, pero que aún resuena. En un pasaje que subrayé con emoción, escribe:

“El silencio es tan intenso que puedes oír tu propia sangre rugir en tus oídos, pero mucho más fuerte que eso es el rugido misterioso que siempre identifico con el diamante de la sabiduría, el rugido misterioso del silencio mismo, que es un gran Shhhh que te recuerda algo que pareces haber olvidado en el estrés de tus días desde que naciste.” (p. 119)

Durante la lectura, me senté en un banco, en el amplio jardín de la casa que fuera de mis padres, y ahora e smía. Respiré el aire de junio. Nada más. Kerouac me recordó que la vida no exige hazañas, sino atención. Que desear lo efímero —el fuego, el amor, una buena novela que termina— no es una falla, sino un signo de que todavía amamos.

El final del libro deja una pregunta que todavía me acompaña:

¿Somos todos ángeles caídos que no quisieron creer que nada es nada y por eso nacimos para perder a nuestros seres queridos y amigos queridos uno a uno, y finalmente nuestra propia vida, para verlo demostrado? ¿Adónde nos llevaría todo esto sino a una dulce eternidad dorada, para demostrar que todos nos hemos equivocado, para demostrar que demostrarlo en sí mismo era inútil? (p. 183)

Quizás esa dulce eternidad dorada sea, al fin, el verdadero hogar que buscamos en cada viaje.

La paciencia de los santos: Newman, la Iglesia sufriente y la fidelidad

Ayer publiqué una entrada titulada La Iglesia en Newman y los Padres: cuerpo, drama y tradición. Debo reconocer que hace relativamente poco leí a Newman por primera vez y lo hice por el texto que todos recomiendan: Apologia Pro Vita Sua, sobre e que tengo pendiente un comentario. El segundo libro que abordé de este autor fue “La Iglesia de los Padres“, editado por Ágape en 2010.

Newman es un autor que me obligó a confrontarme conmigo mismo, con mi cursus animae meae ad Deum.Por mucho tiempo frecuenté circulos y yo mismo comulgué con la idea donde la fidelidad es una posición doctrinal correcta, el repetir una serie de fórmulas, una obediencia a normas visibles. Pero la Escritura tiene otra medida: la paciencia de los santos, aquellos que, aún en medio del naufragio, guardan los mandamientos y mantienen la fe. Literalmente dice Apocalipsis:

Aquí está la paciencia de los santos, los que guardan los mandamientos de Dios y la fe de Jesús. (Apoc 14: 12)

No es una paciencia pasiva, ni una resignación. Es esa palabra fuerte y densa del griego bíblico: ὑπομονή – hypomonḗ. Perseverancia activa. Firmeza bajo presión. Estabilidad en la noche. Es una forma de resistencia espiritual.

Uno de los que mejor encarnó —y comprendió— esa forma de fidelidad fue, precisamente John Henry Newman, antes de su ingreso a la Iglesia romana. En La Iglesia de los Padres ofreció un retrato interior de la Iglesia viva.

En cada figura que presenta —Atanasio, Basilio, Gregorio…—, Newman ve doctrina conjugada con fidelidad sufriente. Los hombres reseñados y estudiados, no de forma tradicional y hagiográfica, sino desde sus mismo stextos, aparecen como hombres que no abandonaron la verdad cuando el consenso se volvió herejía, y que no se desentendieron de la Iglesia cuando ésta parecía extraviada. Su fuerza no estaba en la estrategia, sino en la hypomonḗ.

Newman no los idealiza. No los convierte en monumentos. Los muestra como hombres acosados por el poder, por la soledad, por la ambigüedad. Su grandeza está en no haber huido. En haber sido fieles, aún cuando la fidelidad parecía sin fruto.

Esa fidelidad —dice el Apocalipsis— es la señal de los santos. No una santidad ornamental o institucional, sino una santidad escondida, perseverante. La de quienes guardan los mandamientos de Dios no como código, sino como respiración. La de quienes conservan la fe de Jesús no como eslogan, sino como herida.

Y es esta forma de santidad la que falta en muchos discursos actuales. Se multiplica la ortodoxia de superficie, el gesto, la consigna, el mandato, el decreto. Pero pocos están dispuestos a sufrir con la Iglesia, a callar sin claudicar, a hablar sin destruir, a orar sin garantías.

Volver a los Padres —como lo hizo Newman— es también recuperar esta forma de fidelidad: una fidelidad que no brilla, pero sostiene como una vela solitaria. Una fidelidad que no se exhibe, pero atraviesa siglos. Y que, como la paciencia de los santos, guarda lo esencial sin ceder a la ansiedad del éxito.

La Iglesia en Newman y los Padres: cuerpo, drama y tradición

John Henry Newman joven al momento de escribir "La Iglesia de los padres".

Hay libros que no fueron escritos como tratados, pero que contienen una teología más viva y profunda que muchas sumas sistemáticas. Tal es el caso de The Church of the Fathers de John Henry Newman, una obra que surge en el corazón del Movimiento de Oxford, antes de su ingreso en la Iglesia romana, y que permanece como una meditación litúrgica, histórica y espiritual sobre lo que significa —realmente— ser Iglesia. Para un análisis más profundo, me permito recomendar el siguiente artículo publicado en Documenta Theologica: La eclesiología implícita en “La Iglesia de los Padres” de John Henry Newman.

No hay aquí definiciones apodícticas ni esquemas jurídicos. Lo que aparece es algo más antiguo y más real: la Iglesia como corpus mixtum, cuerpo sufriente, visible, orgánico y en tensión constante entre lo celeste y lo terreno. La obra de Newman es, en ese sentido, patrística en el mejor de los sentidos: no sólo porque habla de los Padres, sino porque piensa como ellos.

Una eclesiología encarnada
Para Newman, la Iglesia no es una abstracción doctrinal ni una estructura de poder. Es historia y sacramento, combate y consuelo. En cada figura que describe —Atanasio, Basilio, Crisóstomo— se revela una visión de la Iglesia como cuerpo viviente que sangra, enseña, consuela y sufre. No idealiza: presenta a una Iglesia que es madre y mártir, juez y víctima, templo y tienda de campaña.

En este enfoque no hay lugar para la eclesiología de laboratorio ni para el reduccionismo legalista. La Iglesia que Newman contempla es visible, jerárquica y sufriente, pero siempre movida por la gracia, nunca por la maquinaria. Es católica en tanto participa de la plenitud, no porque acumule decretos.

Una Tradición sin arqueología
Lejos del conservadurismo estéril o del restauracionismo formal, Newman comprende que la fidelidad a la Tradición no consiste en repetir el pasado, sino en encarnarlo nuevamente, con la misma fe, la misma disciplina, la misma alma. Leer a los Padres está muy lejos de ser un acto arqueológico, porque se vuelve una búsqueda de la voz original que aún resuena, con el eco del Logos.

En un tiempo donde muchos repiten fórmulas sin contenido, y otros inventan novedades sin raíces, The Church of the Fathers recuerda que la Iglesia es transmisión viva. Una comunidad que recuerda orando, y que enseña desde la herida.

La Iglesia como drama
Quizá lo más valioso del texto de Newman es su carácter dramático. No intenta definir la Iglesia: la muestra caminando. Los grandes doctores que presenta son hombres en lucha constante. Luchan contra el poder, contra la herejía, contra el olvido. Y en todos ellos, la Iglesia aparece como una realidad trágica y gloriosa, militante de verdad, no domesticada por la rutina institucional, ni aburguesada por la comodidad dogmática.

Ese dramatismo es la fidelidad evangélica. Porque sólo quien ha sufrido con la Iglesia puede hablar con verdad sobre ella.

Consideraciones finales
Como lector contemporáneo encuentro en Newman una voz necesaria. No por lo que anticipa, sino por lo que recuerda. Nos recuerda que la Iglesia no es sólo su jerarquía, ni sus manuales, ni sus catecismos, sino el eco continuo de la voz apostólica, transmitido en cuerpos concretos, sufrientes, orantes.

Volver a los Padres, como él lo hizo, no es una moda, como lo definieron algunos neo-calvinistas o los enamorados de la primavera bergogliana: es una necesidad. Y leer The Church of the Fathers no es leer sobre historia antigua. Es mirar el rostro todavía visible de la Iglesia en su forma más santa: la de sus testigos.

La Oración Litúrgica: Puente entre lo Divino y la cotidianeidad

La liturgia es oración, y la oración es el latido espiritual de la vida cristiana. No se trata meramente de repetir palabras, sino de entrar, por medio de ellas, en un modo de ser. Catherine Pickstock, en su obra After Writing: On the Liturgical Consummation of Philosophy, propone una lectura renovadora: la oración litúrgica, lejos de ser una formalidad repetitiva, revela verdades esenciales sobre el ser humano, la comunidad y el kosmos. Para un análisis más profundo recomiendo este artículo que escribí hace un tiempo.

En este sentido, la oración litúrgica no es sólo invocación a la Θεóτητα, sino participación en su vida. Es acceso a lo divino por una vía intersubjetiva, en la que el individuo se une a la comunidad orante y al orden creado. Se hace eco, así, de la oración sacerdotal de Cristo:

Para que todos sean uno; como tú, Padre, en mí y yo en ti, que también ellos sean uno en nosotros, para que el mundo crea que tú me enviaste. (Jn 17:21)

El filósofo Martin Heidegger, por su parte, explora esta dimensión cuando afirma que el hombre habita el mundo de manera poética. Este habitar poético no es estética, sino modo de existencia: la poesía des-vela (alētheia) lo esencial, como el velo rasgado tras la muerte de Cristo (Mt 27:51). La oración, en esa clave, revela y conecta.

Uno de los libros más desafiantes de Catherine Pickstock

Pero ¿qué sucede cuando la liturgia se ausenta? Cuando el ritual deja de ser litúrgico y se transforma en mera representación sin lo sagrado, no se produce la comunicación entre ambos mundos. Se pierde la voz que dice: “quítate las sandalias, porque el lugar que pisas es tierra sagrada” (Ex 3:5). La verdadera liturgia exige adoración en espíritu y verdad (Jn 4:23–24).

En ese vacío, la oración contemplativa puede ser faro. No sustituye la liturgia, pero recuerda que lo sagrado no está confinado a un espacio físico: se manifiesta en el silencio, en la escucha interior, en la conciencia despierta. La oración no debe ser repetida sin conciencia ni dirigida a un Dios desconocido. Es necesario orar con dignidad, invocar con sentido, meditar con auxilio del Espíritu.

Vivir como si cada jornada fuera Semana Santa es un gesto de resistencia espiritual. La cotidianeidad (Alltäglichkeit) se convierte en altar, y el alma en ofrenda. Buscar la belleza, entonces, es buscar a Dios, pues toda belleza verdadera es emanación de la Belleza increada. Como recordaba san Agustín: “Tarde te amé, Belleza tan antigua y tan nueva“.

En este llamado cotidiano, el cristiano encuentra su vocación más profunda: adorar, orar, contemplar, y ofrecer al mundo el eco de lo eterno en medio del tiempo.